Nunca um grafite ficou tão bem numa parede (5)

Eugénio de Andrade (2)

Corpo habitado


"Corpo num horizonte de água,
corpo aberto
à lenta embriaguez dos dedos,
corpo defendido
pelo fulgor das maçãs,
rendido de colina em colina,
corpo amorosamente humedecido
pelo sol dócil da língua.

Corpo com gosto a erva rasa
de secreto jardim,
corpo onde entro em casa,
corpo onde me deito
para sugar o silêncio,
ouvir
o rumor das espigas,
respirar
a doçura escuríssima das silvas.

Corpo de mil bocas,
e todas fulvas de alegria,
todas para sorver,
todas para morder até que um grito
irrompa das entranhas,
e suba às torres,
e suplique um punhal.
Corpo para entregar às lágrimas.
Corpo para morrer.

Corpo para beber até ao fim –
meu oceano breve
e branco,
minha secreta embarcação,
meu vento favorável,
minha vária, sempre incerta
navegação."

Meus olhos não aguentam o sal

Jorge Roque (3)

"Calaram-se todos os poemas, restou só o silêncio da morte sem mácula. Calaram-se todas as esperanças, restou só o movimento dos meus gestos sem futuro. Contra o céu maior da eternidade da minha morte, da eternidade da morte de tudo, todo o som é vão, toda a resposta inútil.

Bichos que nascem, crescem, lutam, cansam, ganham, perdem, morrem. Para lá disto só o amor, por um instante maior que a morte. Para lá disto só o amor que também morre.

Porque é aqui mesmo que estamos, com maior ou menor ilusão. E aqui mesmo permanecemos, sem ilusão também. Porque tão pouco a negação da glória o alcança, num sentido digamos religioso. Como não o alcança o oco da glória, num sentido ardentemente chão que não pode ser mais alto do que o chão que há.

Porque é isso mesmo que sobra:nada. E é deste mesmo excesso que a vida se faz."

in Telhados de Vidro nº8, Averno

560 (14)

Mário Cesariny

Voz numa Pedra

"Não adoro o passado
não sou três vezes mestre
não combinei nada com as furnas
não é para isso que eu cá ando
decerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luiz
decerto fui com Ísis mas disse-lhe eu que me chamava João
nenhuma nenhuma palavra está completa
nem mesmo em alemão que as tem tão grandes
assim também eu nunca te direi o que sei
a não ser pelo arco e flecha negro e azul do vento

Não digo como o outro: sei que não sei nada
sei muito bem que soube sempre umas coisas
que isso pesa
que lanço os turbilhões e vejo o arco íris
acreditando ser ele o agente supremo
do coração do mundo
vaso de liberdade expurgada do mênstruo
rosa viva diante dos nossos olhos
Ainda longe longe a cidade futura
onde “a poesia não mais ritmará a acção
porque caminhará adiante dela”
Os pregadores de morte vão acabar?
Os segadores do amor vão acabar?
A tortura dos olhos vai acabar?
Passa-me então aquele canivete
porque há imenso que começar a podar
passa não me olhes como se olha um bruxo
detentor do milagre da verdade
“a machadada e o propósito de não sacrificar-se não constituirão ao sol coisa nenhuma”
nada está escrito afinal"

in Pena Capital, Assirio & Alvim

Sock Monkey

Herberto Helder (5)

"Estremece-se às vezes desde o chão,
Por se ter uma navalha no bolso:
por o sexo ser sumptuoso:
por causa dos buracos luminosos na camisa,
Tem-se medo do poder
da nudez,
A finura da carne: uma unhada
no coração:
o modo de fazer rodar o quarto:
o barulho que se ouve nos canos onde
a água vive - tudo
sob a ameaça de uma riqueza
brusca
em nós, Quando um raio se desencadeia
pela coluna vertebral
abaixo, O golpe entre as madeixas
frias, Toca-se na cama:
e nunca mais se dorme, Toca-se
onde os pulmões se cosem à boca para gritar,
Às vezes tem-se o dom de fincar os pés na paisagem
em massa, Um feixe
desenfeixa-se no avesso - estala
fora, Com que vozes se encontra a gente
quando
o pavor se faz música
ordem
exercício nominal?,
Arrancamo-nos a tudo como
se arranca a unha
a um dedo: ou o dedo à mão: ou à mão
ao gesto
amassando a terra como se penteia,
Pente que reabre a chaga e a alastra,
Que a aprofunda
como o sangue aprofunda a claridade
pequena
de um lenço, se o lenço
se molha na costura que sangra
perpetuamente, A coroa irrompe da cabeça
pelo ímpeto
da realeza animal, O choque de um astro
calcinaria tudo
- o ceptro que nos crava no mundo
o manto
o escudo
os anéis como nós de dedos,
Morre-se de alta tensão,
É o relâmpago de um troço avistado,
As voragens à força de janelas,
ou é Deus que nos olha em cheio: dentro"

in Ofício Cantante, Assírio & Alvim

560 (13)

António Ramos Rosa (3)

Um mundo

"É um sonho ou talvez só uma pausa
na penumbra. Esta massa obscura
que ela revolve nas águas são estrelas.
Entre aromas e cores, um barco de calcário
prossegue uma viagem imóvel num jardim.
Vejo a brancura entre os astros e os ramos.
Dir-se-ia que o ser respira e se deslumbra
e que tudo ascende sob um sopro silencioso.
Nenhum sentido mas os signos amam-se
e o brilho e o rumor formam um mundo."

in Acordes, Quetzal

Tiago Araújo (2)

15. (parábola)

"era um jogo. desenhávamos a giz formas no alcatrão, dávamo-lhes o nome de países: dentro delas não podiam tocar-nos e a restrição estava convencionada com a rigidez de uma moralidade infantil; se saíamos, para o desabrigo da rua onde se cresce, tentávamos não nos deixar apanhar. com o tempo a maioria de nós foi trazendo para dentro pequenos objectos e pessoas. criámos um espaço de conforto até a distinção entre interior e exterior se ter totalmente esbatido. poderia dizer-se que as linhas fechadas continham o negrume e que a dado momento, sem que nos tenhamos apercebido, perderam funções e propriedades. cá dentro podem tocar-nos, sem que seja possível distinguir a repulsa do prazer, quem ganhou e quem perdeu."

in Livre Arbítrio, Averno

Ana Teresa Pereira (7)

"Caía uma chuva miudinha quando John saiu do cinema. Levantou a gola do impermeável e afundou-se na rua submersa em nevoeiro.

Na sua mente continuavam a passar imagens do filme. Um filme de Alfred Hitchcock, com Cary Grant e Ingrid Bergman. Aquele beijo interminável, a mulher cambaleando junto ao banco de jardim, o baile, a chave escondida na mão, tudo lhe fazia lembrar um conto de fadas. Talvez porque, como Chesterton, tinha uma visão do mundo nascida dos contos de fadas...

O nevoeiro transformara-se numa leve neblina quando se aproximou do parque. As trevas tornaram-se menos frias, quase doces e um perfume de flores e terra molhada fê-lo respirar fundo. Inesperadamente, ouviu uma voz que cantava entre as árvores.

Deteve-se por instantes, sem saber o que fazer. Não se via ninguém e o mundo era um espaço nevoento que os candeeiros a gás, de longe a longe, tornavam ainda mais irreal.

Deu uns passos em frente e apercebeu-se de que a claridade do luar atravessava a folhagem das árvores, como se o jardim estivesse noutra dimensão, longe dos chuviscos e do nevoeiro de Londres.

Agora já percebia as palavras.

«I wish, I wish, but it's all in vain,

I wish I were a maid again;

But a maid again I never shall be

Till apples grow on a orange tree.»

A impressão de irrealidade acentuou-se quando viu a mulher.

Ela estava de pé, junto aos baloiços vazios, e tinha um vestido branco.

John aproximou-se e viu-a estender o braço para um baloiço que se pôs em movimento com um pequeno rangido.

«Um jardim para crianças mortas», pensou, olhando para a areia molhada."

Pablo Neruda

O Teu Riso

"Tira-me o pão, se quiseres,
tira-me o ar, mas não
me tires o teu riso.

Não me tires a rosa,
a lança que desfolhas,
a água que de súbito
brota da tua alegria,
a repentina onda
de prata que em ti nasce.

A minha luta é dura e regresso
com os olhos cansados
às vezes por ver
que a terra não muda,
mas ao entrar teu riso
sobe ao céu a procurar-me
e abre-me todas
as portas da vida.

Meu amor, nos momentos
mais escuros solta
o teu riso e se de súbito
vires que o meu sangue mancha
as pedras da rua,
ri, porque o teu riso
será para as minhas mãos
como uma espada fresca.

À beira do mar, no outono,
teu riso deve erguer
sua cascata de espuma,
e na primavera, amor,
quero teu riso como
a flor que esperava,
a flor azul, a rosa
da minha pátria sonora.

Ri-te da noite,
do dia, da lua,
ri-te das ruas
tortas da ilha,
ri-te deste grosseiro
rapaz que te ama,
mas quando abro
os olhos e os fecho,
quando meus passos vão,
quando voltam meus passos,
nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
porque então morreria."

in Cem Sonetos de Amor

Are you?

João Ricardo Lopes (4)

Nota de Rodapé

"lâmpada baça por onde vem o silêncio

segregado e resfolegam os olhos.

faço-o de novo até muito tarde

e tu reclamas-me docemente, por entre

capítulos obscuros de papel pardo

e destroços de carvão.

às vezes distrai-me a asa de um queixume

o teu corpo sai a terreiro, como que a

defender o quinhão de lume que lhe pertence.

é tarde e tu respiras convulsionando

as minhas palavras, adormecida.

não cheguei a dizer-to, nunca chego

a dizê-lo. o amor é sempre tão de repente"

in reflexões à boca de cena, Labirinto

Lev Tolstói

"Quando entrou na sala de estar tudo lhe pareceu louco e antinatural. Ainda de manhã se levantara enérgico, com a firme decisão de acabar, de esquecer, de se proibir de pensar nela. Porém, contra a sua vontade, passou toda a manhã sem de interessar pelo trabalho, fazendo tudo para se libertar dele. O que havia pouco era importante para ele e lhe dava prazer parecia agora insignificante. Inconscientemente, tentava esquivar-se do trabalho, achava que só podia reflectir e analisar as coisas se se livrasse dele. Pôs então de lado todas as tarefas e isolou-se. Mal ficou sozinho, porém, foi vaguear pelo jardim, pela floresta. Sentia que todos os lugares por onde passava estavam emporcalhados pelas recordações, recordações que ao mesmo tempo o fascinavam. Deu por si a andar pelo jardim e a dizer a si mesmo que estava a reflectir em qualquer coisa, mas na verdade não pensava em nada, apenas esperava por ela numa ânsia louca, infundada, esperava por ela, por um qualquer milagre, percebesse como ele a desejava e aparecesse de repente, ali ou noutro sítio onde ninguém os visse, ou de noite, sem lua, e nem ela o veria, e ele tocaria o seu corpo..."

560 (12)

Desassossego (14)

"Do outro lado de mim, lá para trás de onde jazo, o silêncio da casa toca no infinito. Oiço cair o tempo, gota a gota, e nenhuma gota que cai se ouve cair. Oprime-me fisicamente o coração físico a memória, reduzida a nada, de tudo quanto foi ou fui. Sinto a cabeça materialmente colocada na almofada em que a tenho fazendo vale. A pele da fronha tem com a minha pele um contacto de gente na sombra. A própria orelha, sobre a qual me encosto, grava-se-me matematicamente contra o cérebro. Pestanejo de cansaço, e as minhas pestanas fazem um som pequeníssimo, inaudível, na brancura sensível da almofada erguida. Respiro, suspirando, e a minha respiração acontece - não é minha. Sofro sem sentir nem pensar. O relógio da casa, lugar certo lá ao fundo das coisas, soa a meia hora seca e nula. Tudo é tanto, tudo é tão fundo, tudo é tão negro e tão frio!"

Bernardo Soares (Fernando Pessoa)

Fiama Hasse Pais Brandão

A um poema

"A meio deste inverno começaram
a cair folhas demais. Um excessivo
tom amarelado nas imagens.
Quando falei em imagem
ia falar de solo. Evitei o
imediato, a palavra mais cromática.

O desfolhar habitual das memórias é
agora mais geral e também mais súbito.
Mas falaria de árvores, de plátanos,
com relativa evidência. Maior
ou menor distância, ou chamar-Ihe-ei
rigor evocativo, em nada diminui

sequer no poema a emoção abrupta.
Tão perturbada com a intensa mancha
colorida. Umas passadas hesitantes.
entre formas vulgares e tão diferentes.
A descrição distante. Sobretudo esta
alheada distância em relação a um Poema."

in Três Rostos - Poemas Revistos

Sleep Dealer

Helder Moura Pereira (4)

Quando estamos assim

"Quando estamos assim
deitados e nus, sem
a minha cara saber
se é a tua cara à frente
dela, parece-me bem
que o mundo é uma coisa
às escuras, sem importância
nenhuma. Dou a volta,
rodopio como um artista
de circo, estou dentro
de uma rotina, quando
lavo os dentes e visto
o pijama de flanela às riscas
sinto-me um miúdo pequeno
que desconhece o que é
morrer. Chamaste-me
sentimental, sentimental
é a tua tia."

in Um Raio de Sol, Assírio & Alvim

Al Berto (7)

"a manhã começou a furar a noite

chega-me pelas frinchas das persianas

cheira a cimento molhado e a bolor

parto dentro de breves instantes

apenas levo a roupa que trago vestida e algum dinheiro

muito pouco

daquele que normalmente se destina às despesas da casa

espero que encontres neste acto um pretexto para me odiares

não levo recordações

a não ser aquelas que por mero acaso mencionei nesta carta

quase nada

poderás deitar fora a minha roupa

e todos os meus objectos pessoais

para onde vou não preciso deles

as fotografias queimei-as ontem enquanto saíste

se telefonarem do emprego diz

que fui ver se ainda existem Índias por descobrir

ou que morri ou que me transformei

diz o que te der mais jeito

pensei deixar-te duas cartas para meteres no correio

mas no último instante eu mesmo as ponho no marco da esquina

quando te levantares e abrires a janela

a luz espalhar-se-á por toda a casa

sem mim a casa amanhecerá doutra maneira

a ausência que já sou estando aqui e a culpa

impregnar-se-ão em tudo quanto existiu entre nós

tornar-se-á insuportável continuares a viver sozinha

eu estarei longe

nas costas dalguma Etiópia

onde quantidades de lumes se avistam

longe

no cimo lúcido de meu próprio corpo contemplando

o fulgurante sangue dos astros

muito longe

no segredo desse lugar único

em que a escuridão da noite parece eterna claridade"

"Carta Da Árvore Triste" in O Medo, Assírio & Alvim