"Com quê, uma caçadeira?
Pois.
Por roubares melancias.
Pois.
Suttree sentou-se na cama de baixo e ergueu um pé e começou a massajar o tornozelo. Ao fim de um certo tempo, ergueu os olhos. Harrogate estava deitado de bruços, a espreitar sobre a borda do catre.
Deixa lá ver onde é que levaste essa chumbada, disse Suttree.
Harrogate ajoelhou-se na cama e arregaçou a camisola. Pequenas pregas cor de malva cobriam-lhe a carne pálida pelo flanco abaixo, como cicatrizes de bexigas.
Também tenho a perna toda cheia disto. Ainda não consigo andar como deve ser.
Suttree levantou o rosto para fitar os olhos do rapaz. Iluminados por uma espécie de percepção animal, por uma benevolência incipiente. Bom, disse. Está a ficar uma autêntica selva, este mundo, não é verdade?
Caramba, eu cá pensei que tinha morrido.
Tens sorte em estares vivo, dá-me impressão.
Foi o que me disseram lá no hospital.
Suttree estendeu-se na cama. É preciso um tipo ser muito sacana para dar um tiro em alguém só porque lhe roubou meia dúzia de melancias, hem? disse."
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